Prima ancora che la luce colpisca il sensore, c’è un’attesa. Davanti all’immensità del mare, mi fermo a osservare non ciò che l’acqua è, ma ciò che in quel momento mi dice. Fotografare il mare non è mai un atto statico; è un tentativo, quasi disperato eppure bellissimo, di fermare un respiro che non si ripeterà mai uguale.
Il mio intento nasce dal desiderio di sezionare l’infinito. Mi chiedo: quale maschera indossa oggi l’abisso?
Cerco la furia, perché ho bisogno di sentire la mia stessa fragilità davanti al ruggito del sale. Cerco la stasi, quando il mio tumulto interiore chiede il permesso di placarsi in una linea d’orizzonte perfetta. Inseguo il riflesso, perché la luce sull’acqua è l’unica prova tangibile di come l’invisibile possa farsi sostanza. E infine mi perdo nel movimento puro, dove l’acqua smette di essere materia e diventa solo ritmo, tempo che scorre, astrazione.
Scatto perché il mare è l’unico specchio che non riflette mai la stessa immagine per più di un secondo. Scatto per possedere, almeno per un istante, un frammento di quell’eterno mutare che è, in fondo, la sostanza stessa della nostra vita.
URLO DEL SALE